Am Gläserwald schabt sich der Bass, eine blindschleiche Saite, kratzt an den braunen Flaschenflächen.

Die Wand mit Dispersionsfarbe geschminkt, zieht Tränen feucht, kämpft, rutscht hinunter am Mauerwerk.

Schimmelflechten trennen hohl, die Zeiten zwischen Bau und Wisch. Wir atmen ein, wir atmen aus.

Spinnen laufen zwischen gestern und heute, stumm weist die Wand die Decke ab, die Haut ein Bröckeln.

Eingeritzt das Heute, in die dicke Farbe. Eingeritzt was wichtig scheint, was lustig meint.
Die Wand bläht sich, kein Schatz dahinter. Abklopfen, dann, nur Mauerwerk.