Eineinhalb Stunden durch die Stadt laufen in den falschen Schuhen, aber im rechten Geist macht die Birne frei. Alles Kluge sickert aus dem Schädel und bejammert das blutige Scheuern, gottverdammte Metro, warum fährt die nicht vom Enzian bis in mein Schlafzimmer.

Musik, wo vorher ein kleiner Klugscheißer im Ausguck saß und die Peitsche über die Zunge schwang.

"Bring on the dancing girls ..."

Dieses Knattern der 808, bevor sie selbstironisch wurde, dazu die albernen Achtziger-Reverbs. Hat sich später unter Wert verkauft, der Junge; egal, war immer noch groß, auch, wenn er es nicht mehr wusste.

War sie sehr blond, war sie sehr hell im Spiegel? War sie sehr verdammt nahe an perfekt? Und war sie unerreichbar im Angesicht eines neuen Jahres, als ob es noch etwas bedeuten würde?

Egal.