Ein Bild möchte ich noch mitteilen: als vor der Kneipe alle ihre pfeifenden, glühenden, funkensprühenden Mitbringsel zum Rauchen brachten, kam der Alte auf seinem Fahrrad, steuerte es vorsichtig zwischen die Blitze und Rauchwolken und Menschen, zwischen die Scherben, die Gläser, die an ihm vorbeischossen nach altem russischem Brauch, sah eine Bierflasche, vor der er stehenblieb, von Schwefeldampf umgeben und von Besoffenen, bückte sich, hob die Bierflasche auf, die mitten im Schlachtfeld lag, und packte sie in die Tüte, zu den anderen Pfandflaschen, die er schon gesammelt hatte, und zog davon.